У момент, коли ключ повернувся в замку, Оля ще була щаслива…
Вона уявляла, як обійме чоловіка, як розповість йому, чому повернулася на тиждень раніше з відпустки – просто скучила, нерозумно, по-дитячому, до тремтіння в колінах.
Можливо, він навіть не буде лаятися за зіпсований відпочинок? Адже колись він сам казав, що не може без неї і дня прожити…
Вхідні двері відчинилися безшумно – Діма завжди стежив, щоб петлі були змащені. Педант. Акуратист. Ідеальний чоловік.
Зі спальні долинала музика. Їхня пісня. Під неї вони познайомилися п’ять років тому на весіллі спільних друзів. Під неї він зробив їй пропозицію рік по тому. Під неї вони танцювали свій перший танець як чоловік і дружина. А зараз ця мелодія звучала якось інакше.
Дивно. Адже він написав годину тому, що у нього важлива зустріч з інвесторами. Що проєкт горить, що повернеться пізно. Як завжди останнім часом – робота, робота, робота…
«Може, зустріч скасували?» – промайнуло в голові. Але тоді чому музика? І чому в спальні?
Вона зробила два кроки коридором. У горлі пересохло. Щось було не так. Неправильно. Вона шкірою відчувала це «неправильно», але мозок відмовлявся складати очевидні шматочки мозаїки в єдину картину.
Підбори занурювалися в килим – новий, куплений місяць тому. «Давай цей візьмемо», – сказала тоді Олена.
Олена… Сестра часто заходила до них останнім часом. Майже щотижня. «Скучила за тобою, сестричко», – говорила вона.
Двері в спальню були прочинені. Тонка смужка світла падала на килим у коридорі. Як у дешевому кіно – ще секунда, і героїня побачить те, що переверне все її життя.
Оля завмерла перед дверима. Рука тремтіла над дверною ручкою. Десь на краю свідомості билася думка: «Іди. Не дивись. Біжи». Але вона не могла.
Двері відчинилися без скрипу.
Вони не відразу помітили її. Занадто були захоплені одне одним. Простирадла – їхні улюблені, бордові, весільний подарунок від Олени.
Діма щось шепотів, зарившись обличчям у світле волосся сестри.
«Чому музика все ще грає?» – ця абсурдна думка чомусь заповнила свідомість. Немов мозок чіплявся за будь-яку дрібницю, аби не усвідомлювати те, що відбувається, повністю.
– Оля… – Олена помітила її першою.
Вони відскочили одне від одного, наче ошпарені. Дмитро судорожно натягував ковдру, Олена прикривалася подушкою. Смішно. Ніби це могло щось виправити.
– Сонечко, я все поясню… – почав Діма.
Це «сонечко» немов вистрілило їй у груди. Скільки разів він називав її так? Після першого поцілунку. Коли робив пропозицію. На весіллі. Щоранку всі ці п’ять років…
– Геть, – тихо сказала Оля.
– Кохана, давай поговоримо… – Дмитро зробив крок до неї, притримуючи ковдру, що сповзала.
– Геть! – крик вирвався сам собою, вона не впізнала свого голосу.
– Сестричко… – Олена спробувала встати, але заплуталася в простирадлі.
– Не смій, – Оля підняла руку, немов захищаючись. – Не смій називати мене сестрою. Ніколи.
Вони поспішно одягалися, крадькома поглядаючи на неї. Боялися? Правильно боялися. Вона сама себе боялася – такої спокійної, такої холодної.
– П’ять хвилин, – сказала вона, дивлячись на годинник. – Даю вам п’ять хвилин, щоб прибратися.
– Оля, послухай… – знову почав Дмитро.
– Чотири хвилини п’ятдесят секунд.
Вони практично вибігли зі спальні.
Вхідні двері грюкнули. У квартирі стало тихо – тільки Сінатра все ще співав про незнайомців у ночі. Оля дійшла до музичного центру, вимкнула його. Тиша навалилася як ковдра.
Вона повільно обійшла квартиру. Спальня. Кухня. Ванна. Вітальня. П’ять років життя. П’ять років кохання. П’ять років брехні.
У спальні простирадла все ще зберігали тепло їхніх тіл. Оля здерла їх одним рухом, зім’яла, засунула в сміттєвий пакет. Туди ж відправилися подушки, покривало, все, що зберігало сліди зради.
На полиці у ванній – дві зубні щітки в стаканчику. У шафі – його сорочки поруч з її сукнями. У кухонній шафі – його улюблена кружка з дурним принтом «Кращий чоловік».
Оля методично збирала всі сліди їхнього спільного життя. Одяг, фотографії, подарунки – все складала у великі сміттєві пакети.
Руки рухалися самі по собі, а в голові було порожньо. Абсолютно порожньо.
Телефон розривався від дзвінків. Дмитро. Олена. Дмитро. Олена. По черзі, немов змовилися. Вона вимкнула його.
Прибирання зайняло всю ніч. До світанку в квартирі не залишилося нічого, що нагадувало б про нього. Про них. Тільки дірки від цвяхів на стінах, де раніше висіли їхні спільні фотографії.
Оля сіла на підлогу посеред порожньої спальні. За вікном починався світанок. Новий день. Перший день її нового життя.
«Треба поспати», – подумала вона. Але сон не йшов.
Десь у глибині душі ворухнулося щось. Поки що не злість – передвісник злості. Поки що не план – зародок плану.
Оля встала, підійшла до вікна. Місто прокидалося. Люди поспішали на роботу, поспішали у своїх справах, жили своїм життям. А її життя… Її життя вимагало нового сценарію.
День минав за днем. Оля майже не спала. Бродила по порожній квартирі, де кожен кут нагадував про зраду. Навіть без фотографій, навіть без речей – спогади в’їлися в стіни, просочили повітря.
У який момент все пішло не так? Може, коли вона сама запропонувала Олені приходити на вечерю щотижня? Або коли попросила Діму допомогти сестрі з ремонтом? А може, все почалося ще раніше – на їхньому весіллі, коли Олена виголошувала тост і її голос тремтів зовсім не від щастя за сестру?
Оля дивилася старі відео з телефону. Ось сімейна вечеря два місяці тому: Дмитро розливає напій, Олена сміється над його жартом, вона сама щось розповідає… Як вона не помічала цих поглядів? Цих випадкових дотиків? Цього незручного відчуття, що висіло в повітрі?
У ванній вона побачила своє відображення в дзеркалі. Бліде обличчя, кола під очима, скуйовджене волосся. Не схожа на себе. Зовсім не схожа.
«Треба щось робити», – подумала вона, вмикаючи воду. Гарячі струмені били по плечах, але внутрішній холод не зникав. Не допомагала навіть думка про розлучення – занадто простий вихід. Занадто… звичайний.
На третій день вона прокинулася з несподівано ясним розумом. Зварила каву – вперше за ці дні не з пакетика, а нормальну, в турці. Сіла біля вікна.
Місто жило своїм життям. Люди поспішали у справах, машини сигналили в заторах, десь грала музика. Звичайний літній ранок. Тільки для неї світ змінився.
Телефон пискнув – чергове повідомлення від Олени. «Сестричко, нам треба поговорити. Я все поясню».
Пояснить. Обов’язково пояснить – як примудрилася закохатися в чоловіка рідної сестри. Як планувала їхні зустрічі. Як дивилася їм в очі і брехала, брехала, брехала…
Оля відкрила ноутбук, вбила в пошук: «Як пережити зраду». Десятки статей, сотні порад. «Прийміть ситуацію», «Пробачте», «Відпустіть»…
Вона закрила кришку ноутбука. Ні. Не для неї ці поради. Не для тієї, кого зрадили двічі – чоловік і сестра. Рідна сестра.
У голові почав формуватися план. Поки що ще нечіткий, розмитий, але з кожною хвилиною все більш чіткий. Вони хочуть поговорити? Що ж, вони поговорять. За чашкою чаю. З тортом – тим самим, фірмовим, який вона пекла на всі сімейні свята.
Оля посміхнулася своєму відображенню у віконному склі. Посмішка вийшла незнайомою – холодною, гострою, як лезо ножа.
Вона дістала телефон, набрала повідомлення. Одне, коротке: «О сьомій вечора чекаю на вас обох. Поговоримо».
Відправила і знову вимкнула телефон. Немає сенсу читати їхні відповіді. Прийдуть – куди подінуться? Совість не дозволить не прийти. Якщо вона у них є, ця совість.
До вечора залишався час. Час, щоб все спланувати. Все розрахувати. Все підготувати.
Оля встала, поправила сукню. Попереду був довгий день. Але тепер вона точно знала, що робити.
План був простий. Витончений. Ідеальний.
Підготовка зайняла весь день. Оля рухалася по квартирі як уві сні – методично, розмірено, немов виконуючи давно завчений танець. Протерла пил. Розставила свічки. Застелила стіл білою скатертиною – тією самою, «святковою», яку діставала тільки в особливих випадках.
Особливий випадок. Дійсно особливий.
О другій годині почала готувати торт. Рухи були відточені роками практики – цей рецепт вона знала напам’ять. Три шоколадних коржі, прошарок з вершкового крему, тертий шоколад зверху. Їх улюблений сімейний рецепт.
«Сімейний», – посміхнулася вона, збиваючи крем. Яке влучне слово. Сімейний торт для сімейної драми.
Шоколадна стружка лягала на поверхню торта ідеальними завитками. Оля завжди була перфекціоністкою – особливо в кулінарії. Діма називав її «кулінарною феєю», Олена захоплювалася її майстерністю. Що ж, сьогодні вони отримають її найкраще творіння.
О пів на сьому все було готово. Вона прискіпливо оглянула стіл: три чайні пари – тонкий фарфор, весільний подарунок від батьків. Срібні ложечки – подарунок Олени на минулий день народження. Кришталева ваза з нарцисами – улюблені квіти сестри.
Без чверті сьомої Оля пройшла у ванну. Подивилася на себе в дзеркало: сувора чорна сукня – та сама, яку Дмитро називав «вбивчо елегантною», – бездоганна зачіска, ідеальний макіяж. Тільки очі… очі були чужими. Порожніми.
Дзвінок у двері пролунав рівно о сьомій. Завжди пунктуальні – і Дмитро, і Олена. У цьому вони схожі. Може, тому…
Оля відчинила двері. Вони стояли на порозі – пом’яті, з колами під очима. Дмитро нервово смикав рукав сорочки, Олена кусала губи. На її шиї красувався засос – свіжий, ледь прикритий шарфом.
«Значить, ці три дні вони провели разом», – зазначила Оля з якимось відстороненим інтересом. Дивно, але болю вже не було. Тільки холодна, спокійна цікавість.
– Проходьте, – вона відступила вбік, пропускаючи їх у квартиру.
Вони увійшли, насторожені, як тварини, що відчули небезпеку. Озирнулися – порожні стіни, зниклі фотографії, незвична стерильна чистота.
– Сюди, – Оля вказала на кухню.
Запах свіжої випічки вдарив їм у ніс. На столі красувався торт – ідеальний, як з обкладинки журналу. Три чашки, три блюдця, три срібні ложечки.
– Сідайте, – вона вказала на стільці. – Чаю?
Вони переглянулися, але сіли. Що їм залишалося? Для цього вони прийшли – поговорити, пояснити, попросити вибачення.
Діма почав першим – поспішно, плутано:
– Оля, сонечко, це була помилка… Якесь помутніння…
– Цукор? – перебила вона, піднімаючи цукорницю.
– Я… що? А, так, дві ложки, як завжди.
Ложечка дзенькнула об фарфор. Раз, другий. Ідеальний звук – високий, чистий.
– Олено? Тобі без цукру, я пам’ятаю.
Сестра кивнула. Вона все ще мовчала, тільки очі блищали гарячково. Тріумфально? Ні, здалося.
– Кохана, – знову почав Дмитро. – Я люблю тільки тебе, правда. Це було…
– Торт, – знову перебила Оля. – Спробуйте торт. Я старалася.
Вона розрізала торт – ідеальні шматки, як завжди. Поклала їм на тарілки. Сівши навпроти, підперла підборіддя рукою.
– Їжте.
Вони слухняно взяли виделки. Що їм залишалося? Не відмовлятися ж від фірмового торта.
– Знаєте, я тут думала… – Оля дивилася, як вони їдять. – Все на краще. Правда.
Дмитро поперхнувся:
– Оля, що ти…
– Тихо. Дослухай. Я все вирішила. Завтра подаю на розлучення і поділ майна.
– Сестричко… – почала Олена.
– Не перебивай. Їжте торт. Я старалася.
Вона дивилася, як вони повільно жують. Як поступово їхні обличчя змінюються, коли проносне починає діяти. Як вони зриваються з місця, штовхаючись у дверях туалету.
Оля спокійно взяла їхні телефони і викинула у вікно.
– Я йду. Двері зачиню зовні. Не турбуйтеся, завтра прийде клінінгова служба – я вже замовила. На жаль, туалетний папір закінчився.
Вона вийшла під їхні стогони і благання. На майданчику дістала телефон, відкрила груповий чат з родичами і спільними друзями.
«Дмитро і Олена просять не турбувати їх найближчу добу. У них… медовий місяць».
І вперше за ці дні посміхнулася.
Спеціально для сайту Stories
