Прийшла до мене якось на початку літа Лідія Ігнатіївна, дружина нашого столяра, Григорія Микитовича.
Вони в селі як два старих дерева, що корінням переплелися, стоять собі на пагорбі, і всім від них спокійно і світло.
Лідія – жінка тиха, плавна, вся з себе як річка наша, спокійна. А прийшла – і я відразу бачу: душа не на місці. Руки в вузлик на колінах склала, теребить краєчок хустки, а сама у вікно дивиться, а не на мене.
– Що, Ігнатіївна, – кажу, – тиск скаче? Чи суглоби на погоду крутить?
А вона головою хитає, мовляв, ні, Семенівна, зі здоров’ям, слава Богу, все гаразд. Справа у мене до тебе… не медична. Душевна.
Якщо вже Лідія Ігнатіївна про душевне заговорила, значить, справа й справді серйозна. Я їй чаю з чебрецем налила, пиріжком з капустою пригостила, що зранку напекла. Сиджу, мовчу, чекаю. Таким людям поспішати не можна, їм треба з думками зібратися.
Вона відпила чаю, пару з долонь здула і каже так тихо-тихо, ніби велику таємницю довіряє:
– У мого Гриші скоро ювілей, Семенівно. Сімдесят років.
– Так, знаю, – киваю. – Чоловік він у тебе золотий, дай Бог кожному.
– Золотий-то золотий… – зітхнула вона. – Тільки бачу я, як він тужить. Не скаржиться, ні, він у мене кремінь, а не чоловік. А тільки сяде ввечері на ґанку і дивиться на дорогу, що за околицю йде. І погляд у нього такий… ніби він не тут, а там, у своїй молодості залишився.
Я слухаю, а сама згадую їх, молодих. Гришко – хлопець веселун, чуб русявий, очі сині, як волошки в житі. А Лідія – красуня, сміх як дзвіночок.
Він її на своєму мотоциклі катав, старенькому. Мотоцикл той торохтів на все село, димів, але для них він був кращий за будь-яку іномарку. Вони на ньому і на танці в сусіднє село, і на річку, і просто так, по полях, назустріч вітру.
Лідія розповідала, як обіймає його ззаду міцно-міцно, щокою до його спини притискається і відчуває себе найщасливішою на світі.
А потім життя пішло своєю чергою.
Будинок будувати треба було, дітей піднімати. Гроші були потрібні. І продав Гришко свого залізного коня. Мовчки, без єдиної скарги.
Лідія потім знайшла його в сараї, він сидів на старому ящику і дивився на порожнє місце, де стояв мотоцикл.
І вона тоді зрозуміла, що він не залізяку продав, а шматочок своєї юності, своєї мрії.
– Розумієш, Семенівна, – шепоче мені Лідія, і очі у неї на мокрому місці, – я йому подарунок хочу зробити. Справжній. Хочу той мотоцикл знайти. Або такий самий, точнісінько такий. Щоб він хоч на старості років знову те почуття відчув. Знову хлопчиком себе відчув.
У мене від її слів серце защеміло. Ось як, мої любі. Прожити разом п’ятдесят років і так тонко відчувати душу одне одного. Не нову шубу, не закордонний телевізор, а скрипуче, пахнуче бензином і вітром щастя з минулого.
– Оце так, Ігнатіївна, придумала… ох, – кажу. – Де ж його тепер знайдеш, такий?
– А я вірю, що знайду, – вперто стиснула вона губи. – Ти мені тільки допоможи, Семенівна. У тебе все село як на долоні, всіх знаєш. Може, хтось чув, може, бачив десь. Я заплачу. У мене сховано трохи, на чорний день. А який же це день, якщо не цей? Самий що ні на є… білий!
І я не змогла їй відмовити. Тому що побачила в її очах не примху, а велику любов.
Ту саму, що гори згорнути може, не те що старий мотоцикл відшукати.
Почалися наші пошуки. Язик, він, знаєте, і до Києва доведе, а в селі – і поготів. Я спершу до Дмитрича зайшла, нашого механізатора від Бога. Він будь-яку техніку з закритими очима перебере.
Руки у нього в олії по лікоть, а серце – добре.
Дмитрич вислухав мене і сказав:
– Так… – простягнув він задумливо. – Машина звірина була. Надійна. Та їх вже років двадцять як не бачив. Хіба що у когось у сараї під ганчір’ям гниє.
Але ідеєю він запалився. Чоловіча душа, вона така — до техніки з душею тягнеться. Став він по своїх каналах дізнаватися, з чоловіками з сусідніх сіл передзвонюватися.
А Лідія Ігнатіївна тим часом свій капітал збирала. Я-то знаю, що вона не від великого багатства гроші відкладала. То за ягоди виручить, то за гриби, то рушники дивної краси вишиє та на ярмарку продасть.
Кожна копійка у неї трудова, полита потом.
І ось це все вона була готова віддати за блиск в очах свого старого.
Дивлюся я на неї і думаю: ось вона, любов-то яка. Не в словах гучних, а в справах тихих, що для іншого робляться, а не для показухи.
Через два тижні прибігає до мене Дмитрич, очі горять.
– Знайшов, Семенівна! В сусідньому селі. У одного діда в сараї стоїть, вріс у землю. Іржавий весь, не на ходу, звичайно. Але комплектний! І дід той віддати згоден за недорого. Каже, все одно під знесення сарай, а залізо тягнути лінь.
У Лідії, коли вона це почула, руки затремтіли. Вона одразу дістала свої заощадження, зав’язані в хустку. Віддала Дмитричу, а сама просить:
– Тільки ж, Дмитричу, це велика таємниця. Щоб мій Гриша не дізнався.
– Не бійся, Ігнатіївна, – підморгнув той.
Привезли вони цей мотоцикл вночі, на возі, як контрабандисти якісь. Вивантажили у Дмитрича в гаражі, старим брезентом накрили. Я пішла подивитися.
Боже мій… купа металу. Колеса спущені, сидіння протерте до дірок, на баку фарба облупилася. У мене серце в п’яти пішло. Хіба ж можна з цього дива створити?
А Лідія підійшла, боязко так рукою по іржавому крилу провела, як по голові дитини хворої, і прошепотіла:
– Нічого… Нічого, мій хороший. Ми тебе вилікуємо.
І почалося таїнство. Після роботи Дмитрич зачинявся у своєму гаражі. Лідія Ігнатіївна туди як на роботу ходила. Не могла вона гайки крутити, то допомагала чим вміла: деталі від гасу відмивала, ганчіркою до блиску натирала, чай Дмитричу носила та обіди гарячі.
А вечорами сиділа вдома, штопала шкарпетки і брехала йому, дивлячись в чесні очі, що ходить до сусідки за рецептом солоних огірків. Ох, і мучилася вона, брехати не звикла. Але заради такої справи…
Потихеньку до них підтягнулися й інші чоловіки. Хтось приніс стару фару, у когось у засіках знайшлася потрібна покришка.
Село ж – воно як один організм. Якщо десь щось добре затівається, всі потихеньку стають співучасниками.
І всі зберігали таємницю. Гриша ходив по селу, вітався з усіма і не знав, що за його спиною відбувається ціла змова, змова кохання.
За тиждень до ювілею Дмитрич покликав мене з Лідією в гараж. Здер брезент, а ми так і ахнули. Стоїть наш красень! Блищить свіжою фарбою, як і той, давній. Хромовані деталі начищені до дзеркального блиску. Сидіння нове, шкірою оббите.
– Ну, – каже Дмитрич, витираючи руки ганчіркою, – приймайте роботу. Зараз найголовніший момент. Чи заведеться…
Він кілька разів натиснув на кікстартер. Мотоцикл чхнув раз, другий, і раптом… та-та-та-та… Запрацював! Звук був той самий – нерівний, басовитий, рідний.
Лідія Ігнатіївна притиснула руки до грудей, і по щоках у неї покотилися сльози. Не сльози горя, ні. Сльози щастя. Тихого, вистражданого, величезного.
У день ювілею у Микитича повний будинок гостей. Діти з міста приїхали, онуки. Сидять за столом, виголошують тости. А Гриша сидить, посміхається всім, а очі сумні. Дивиться на своїх, і ніби прощається з чимось. Зі своєю молодістю, зі силою.
І тут, посеред застілля, Лідія встає, бліда вся, рішуча.
– Ходімо, Гришо, зі мною. У мене для тебе подарунок є.
Він здивувався, але пішов. Все село, хто був в курсі, висипало на вулицю, біля воріт стовпилися, чекають. Лідія вивела його за хвіртку, а там, біля дороги, стоїть він. Блищить на сонці, як новенький.
Григорій Микитович зупинився як укопаний. Дивиться і не вірить. Підійшов, торкнувся керма рукою.
Пальці у нього, у столяра, звиклі до дерева, так ніжно пройшлися по холодному металу, ніби по обличчю коханої жінки. Він обійшов його навколо, провів по вигину бензобака.
А потім обернувся до Ліди. І я побачила, як у цього сильного, кремезного чоловіка, якого ніхто ніколи не бачив плачучим, затремтіло підборіддя.
– Лідочка… – сказав він так тихо, що тільки вона почула. – Ти… ти що ж наробила, га?
Він не лаяв її. У цьому питанні було стільки подиву, стільки ніжності і вдячності, що у всіх, хто це бачив, ком до горла підкотився.
А вона підійшла, обійняла його і каже:
– Сідай, Гришо. Поїхали кататися. Як тоді.
Він сів за кермо, і спина його раптом випросталася, плечі розвернулися. Немов не сімдесят років йому виповнилося, а знову двадцять. Він завів мотоцикл, і той замурчав, як задоволений кіт.
Лідія сіла ззаду, вчепилася в нього так само міцно, як півстоліття тому.
І вони поїхали. Не швидко, поважно, головною вулицею нашого села.
А ми стояли і дивилися їм услід. Двом старим на старому мотоциклі.
І це була найкрасивіша картина на світі.
Вони не просто їхали по дорозі, вони їхали по всьому своєму довгому, спільному життю, в якому було все – і труднощі, і радості.
І головне – була ось така любов, здатна повернути час назад.
… Ось і думай потім, що людині для щастя потрібно. Не кам’яні палаци і не скрині із золотом.
А щоб хтось пам’ятав, від чого співає твоя душа.
Щоб хтось дуже рідний захотів повернути тобі шматочок неба з твоєї молодості…
Спеціально для сайту Stories
