— Ти знову не ночував вдома, Ігорю, — мій голос був спокійним, майже холодним. Але всередині все горіло, як від окропу.
— Я… ну, ти ж знаєш, Ларисо, у нас в клініці завал. Пацієнт був екстрений…
— Пацієнт? — я посміхнулася. — Тільки чому твоя сорочка пахне жіночими парфумами, а в телефоні я бачу — о третій годині ночі ти заходив в Instagram?
Він мовчав. Відвів очі. Потім, як завжди, — потер перенісся, зітхнув.
— Я тобі все поясню. Тільки не починай. Ну не зараз, добре?
Я не почала. Хоча дуже хотілося почати, закричати. Кинути в нього цією сорочкою. Пнути по його самолюбству. Але… я не починала.
Ми були одружені 9 років. Все було… ну, як у людей: іпотека, дитина в третьому класі, спільний рахунок у банку і звичка вранці варити каву один одному. Але ось уже майже півроку цю каву завжди варю тільки я, сама собі.
Він або їде раніше, нібито в лікарню, або приходить пізніше. А іноді і зовсім «чергує». Тільки ось серцем я відчувала: ніякий він не герой у білому халаті. Він брехун. І у нього — хтось є.
На кухні закипав чайник. Я стояла біля вікна, дивлячись, як наш сусід цілує свою дружину, йдучи на роботу. Як обіймає доньку. І мені стало прикро до тремтіння: а мені? Мені нічого?
Чому у мене не так?
Перші дзвіночки я проґавила. Це було тонко, майстерно. Спочатку він вимкнув геолокацію. Перестав залишати речі у ванній: «стерильність, сама розумієш, хірург». Намагався не випускати мобільний з рук навіть вдома.
— Ларисо, ну не накручуй, — говорив він. — Ти знаєш, як я тебе люблю. Ну яка інша жінка? У мене навіть сил немає на тебе, не кажучи про інших.
Поки він приймав душ, я взяла його телефон. Пароль знав навіть кіт у нашій квартирі… Але в повідомленнях— порожньо. Або все видалено, або листування велося десь ще. Інстаграм? Тільки підписки на футбольні сторінки і пару хірургів.
Але я ж не вчора народилася. І я — не та, кого можна водити за ніс.
“Якщо не можеш вловити правду — знайди того, хто її знає.”
І я вирішила, що цією правдою може стати… його молодший брат — Сашко. Той самий, з яким Ігор почав часто “зустрічатися” вечорами.
— Привіт, Сашко. У мене до тебе кілька питань.
— Привіт! Щось сталося?
— Ти ж зустрічався з Ігорем вчора?
— Е-е… — хлопець запнувся. — Ну… типу того…
Зрозуміло. Типу того. Ага.
— Сашко, не треба мені зараз включати «друга сім’ї». Просто скажи — він з тобою був?
— Ні, — видихнув він. — Вибач, я не можу більше його покривати.
Я завмерла. Ось воно, зараз все і відкриється.
— Значить, у нього є жінка?
— Не зовсім…
— Тобто, а що тоді?
Він запнувся.
— Ларо, ти впевнена, що хочеш все знати?
— Кажи. Зараз же. Негайно. Не тягни.
— Він не просто з іншою… Ларисо, він живе подвійним життям. У нього друга сім’я. Жінка. І… син. Йому три роки.
Я заціпеніла. Мене помістили у вакуум.
Я, напевно, і заніміла, і оглухла одночасно. Сашко щось белькотів, пояснювався, але його слова були ніби крізь вату.
Син. У Ігоря є син.
Значить, три роки він уже бреше. Три роки. А я в цей час возила нашого Артема по гуртках, прасувала його сорочки, готувала чоловікові улюблену лазанью і вірила, що це просто важкий період на роботі. Наївна. Смішна. Дружина з сертифікатом дурепи першого ступеня.
— Де вона живе? — запитала я у Сашка, вже без сліз і тремтіння.
— Ларисо… не роби дурниць.
— Де. Вона. Живе? — повторила я, дивлячись йому прямо в очі.
Він здався.
— У них квартира в Ірпені. Він орендує. Іноді тобі каже, що залишається у мене, а сам до них їде.
— І вона знає про мене?
— Звичайно. Але… він сказав їй, що ви з ним живете як сусіди. Що все тримається заради сина.
Так, тримається. Ну Ігорю, я тобі покажу, як «тримається». У мене всередині все вирувало, все бушувало. Довелося себе стримувати.
Увечері я готувала вечерю, як завжди. Артем робив уроки на кухні, а я нарізала салат. Все виглядало як у добрій рекламі сімейної ідилії. Тільки я вже була іншою людиною.
Коли Ігор прийшов з роботи, я зустріла його, як завжди — поцілунком у щоку. Тільки тепер я це робила, щоб бачити обличчя зрадника з близької відстані.
— Як твоє чергування пройшло?
— Виснажливо, — буркнув він, сідаючи за стіл. — У нас хлопець з проривом шлунка був. Все дуже погано…
— Ігорю… а тобі не треба до трирічного сина їхати після вечері?
Він завмер. Ложка зависла над супом. На обличчі — нічого. Потім затремтіли повіки.
— Що ти зараз сказала? — тихо запитав він.
— Те, що чув. Я знаю все. І про жінку, і про дитину. А ще — про брехню і зраду.
Він опустив ложку. Замовк.
— Ларисо… я хотів тобі сказати.
— Коли? У п’ятницю? Або коли твоя дитина, мені сам би подзвонив, мовляв, тітонько, мій тато чомусь не прийшов?
Він мовчав.
— Ігорю, скажи правду, ти її кохаєш? — задала я головне питання.
— Не знаю…
— А мене?
Він промовчав і подивився вбік.
Ось і все. Цього було достатньо.
Цієї ночі я не спала. Ну неможливо ж було заснути після всього цього. Він, можливо, теж. Лежав на дивані в залі, бо зі спальні я його вигнала з тріском. Вранці зібрала йому сумку.
— Ти кудись йдеш? — запитав він.
— Ні, я залишаюся. Це ти йдеш. З речами та ілюзіями.
— Ларисо, ти ж сильна. Ти впораєшся.
— А ти — слабак.
Минуло два тижні. Ігор намагався дзвонити, писати, просив зустрічі.
— Ти не можеш мені заборонити зустрічатися з Артемом, — кричав він у слухавку.
— Ти вже кинув Артема. Тепер кинь нас остаточно. Іди. Живи зі своїм «екстреним пацієнтом» на ім’я Катя і його діагнозом «син».
Я найняла юриста. Дізналася, що він офіційно визнав ту дитину своєю. Гроші переказував із загального рахунку. Навіть машину — купив їй.
А я? А мені — квіти на 8 березня і «я тебе кохаю» на автоматі. Добре влаштувався!
Одного разу я не витримала, жіноча цікавість взяла гору. Зателефонувала їй. Тій, другій.
— Алло? Добрий день. Ви Катя?
— Добрий день. Так. А ви хто?
— Та, з ким ви ділите свого чоловіка.
Тиша.
— Лариса?
— Вгадала. Здивована?
— Я думала… він сказав… що ви…
— Не виправдовуйтеся. Просто запам’ятайте: ви отримуєте чоловіка, який вміє брехати роками. У наступному сезоні — можливо, ви займете моє місце.
І я поклала слухавку.
Через два місяці Ігор з’явився на порозі нашого будинку. Він стояв з квітами, коробкою цукерок і пляшкою червоного.
— Ларисо, я все зрозумів. Вибач, ти з Артемом — моя сім’я. Катя — помилка. Я дуже сумую. Я не можу жити без вас…
Я дивилася на нього, як на чужого, і думала: що ж сталося у нього в тій родині, раз йому так захотілося повернутися до нас?
— Ігорю… а я можу. Я дуже можу жити без тебе.
Ігор ніяк не залишав мене в спокої.
Він писав. Дзвонив. Плакав на автовідповідач. Шепотів через двері:
— Ларисо, вибач… ти ж знаєш, я дурень. Я слабкий. Але тільки з тобою я — живий…
Живий? Зараз перевіримо.
Я подала на розлучення. Але не просто — а з адвокатом, як в американських фільмах. Оренда квартири, витрати на коханку, перекази з нашого спільного рахунку — все було ретельно задокументовано. Я увімкнула режим холодної, розважливої жінки.
Ігор отримав позов прямо на роботі.
Колеги — шепочуться.
Керівництво — в курсі, що ні до чого доброго це не призвело.
А головний лікар — викликає до себе на розмову, мовляв, як ти міг таке допустити?
Ігор прийшов до мене — очі опухлі, руки тремтять.
— Навіщо ти це робиш, Ларисо?
— О, я просто відображаю твій стиль життя, Ігорю. Тільки тепер не ти — хірург. Тепер я — скальпель.
Він ридав.
А я — квітла.
І знаєте, чим все закінчилося?
Я пішла на батьківські збори. Як завжди — красива, впевнена, з червоною помадою. Сиділа поруч з чоловіком, який посміхнувся мені, коли я впустила ручку.
— Вибачте, у вас дуже гарний почерк, — сказав він. — Я — тато Насті, з паралельного класу.
— А я — мама Артема.
Він посміхнувся.
А я в цей час подумала:
«Іноді, щоб стати щасливою, потрібно одного разу стати дуже злою. Але чесною. Перед собою».
Спеціально для сайту Stories
